他对着电话那头，语气熟稔而带着纵容，谈论着苏晚从未听过的画作，安排着显然不属于他的行程。那个名字“楚然”，像一根刺，扎在苏晚的耳膜上。

苏晚站在原地，感觉自己像个多余的摆设。刚刚因为那一点点“肯定”而升起的微弱价值感，在沈砚清前后不一的评价和这通毫不避讳的电话面前，被碾得粉碎。

他到底算什么？为什么他努力做到的一切，总是不够好？为什么那个人什么都不用做，就能轻易得到他奢望不到的温柔和关注？

沈砚清挂了电话，目光重新落回苏晚身上，看到他苍白的脸色和失神的眼睛，似乎才想起他的存在。

“还站着干什么？”他语气平淡，带着一丝被打扰的不耐，“没事就出去吧。”

没有解释，没有安抚，甚至没有再多看一眼那幅他刚刚还“指导”过的画。

苏晚机械地拿起那幅画，转身，一步一步地走出书房。门在身后关上，隔绝了那个他永远无法真正融入的世界。

他靠在冰冷的走廊墙壁上，手中的画变得沉重无比。沈砚清的话在他脑海里反复回响——“缺了点什么”、“匠气太重”、“到底还是……”

他原来，一直都不够好。

无论他怎么努力，怎么模仿，怎么讨好，他骨子里缺失的东西，注定了他永远无法达到沈砚清的标准，永远无法……真正被他认可。

而那个叫楚然的人，拥有着他永远无法企及的东西。

一种深入骨髓的疲惫和茫然席卷了他。他不知道自己还能做什么。似乎无论他走向哪个方向，最终都会撞上沈砚清设定好的、冰冷的墙壁。

他滑坐在地上，将脸埋进臂弯里，没有眼泪，只有一片空洞的死寂。

原来最残忍的贬低，不是疾言厉色的辱骂，而是用最平静的语气，否定你存在的根本价值。