“我知道你已经做了。不是指你在刻在他手腕上的那道符——那道符虽然用的是禁术，可还在规矩之内。我说的是另一件事。那晚你不止在他手腕上刻了字。你用心头血留下了印记。陆沉舟，你知不知道你在做什么？心头血不是朱砂，不是灵力，是你修行的根基，是你和天道之间最后的那根线。你把心头血留在了一个人身上，意味着你把你的道、你的命、你的来世今生，全部交到了他手里。”

信纸被揉得更皱了。陆沉舟的指节泛白，青筋从手背一直蔓延到手腕，像树根从干旱的土地里翻出来，寻找着找不到的水。他的呼吸没有变，表情没有变，还是那样平静，平静得不像一个正在读自己“死刑判决”的人。可他的眼睛变了。那双淡色的、像结了冰一样的眼睛里，冰面上出现了裂纹，不是一条，是无数条，密密麻麻的，像被什么东西从内部击碎了。那裂纹不是从这封信开始的，是从很久很久以前就开始了，从青山镇那棵老槐树下，从他第一次看到那个举着酒壶的少年时，那层冰就在慢慢地、不可阻挡地变薄。这封信只是让那些裂纹变得可见了而已。

“你问我为什么知道这些？因为我见过。三百年前，有一个人也做了同样的事。他是我的兄长，先帝的长子，曾经是最有希望飞升的修行者。他爱上了一个人，用心头血在那个人身上留下了印记。他以为他可以两全——既成仙，又不负那个人。他错了。天道不容许这样的人飞升。不是因为天道无情，而是因为飞升意味着斩断一切尘缘。你斩不断了。你把你的心剖成了两半，一半留给自己，一半给了那个少年。你带着半颗心，上不了天。这就是代价。不是惩罚，是结果。你选择了把他留在你的命里，就选择了把自己留在凡尘。”

陆沉舟将信纸翻到了最后一页。最后一段话只有一行字，写得很小很小，像是怕被人看见，又像是希望只有他一个人能看见。

“陆沉舟，你后悔吗？”

他看了那行字很久。久到油灯的火苗跳了一下，跳了又跳，灯芯爆开一朵小小的灯花，落下一缕青烟。他将信纸放在桌上，拿起笔，在那行字的下面写了一行字。他的字和他的剑一样，干脆利落，一笔一划都带着力量，可那力量下面有一种很淡很淡的、像是墨里掺了水一样的柔和。

“不后悔。”

他放下笔，将信纸折好，放回信封中。他没有将它烧掉——他不怕被人看见。他只是将它放进了抽屉里，和那些卷宗放在一起。抽屉里有一张纸，纸上是明觉歪歪扭扭写的《心经》，最后一个“空”字下面那一点，用力到几乎把纸戳破。他将信封放在那张纸上面，压住了那个用力过猛的点。

然后他靠在椅背上，闭上眼睛。油灯的火苗在他闭眼的那一瞬间跳了一下，将他的影子投在墙上，拉得很长很长，像一个正在被什么东西拉长的、越来越淡的问号。那个问号在问他什么，他没有听。因为他知道答案。从青山镇那棵老槐树下，从那个十五岁的、不会念经的和尚举着酒壶朝他笑的那一刻起，他就知道答案了。