上元节那点暖融融的余温，终究没能敌过时令。

二月初，一场凶猛的倒春寒毫无征兆地席卷了江宁府。

寒风像是从地缝里钻出来的，带着湿冷的铁锈气，一-夜之间便冻僵了刚刚冒头的草芽，凝住了秦淮河薄脆的春水。

铅灰色的云层沉甸甸地压着屋脊，阳光成了吝啬的施舍，偶露一面，也是惨白无力的。

风刮在脸上，刀割似的，直往骨头缝里钻。

西市冷清了许多。

往日热气腾腾的食摊，如今也缩手缩脚，食客寥寥。

摊贩们裹紧了冬衣，抄着手，呵出的白气瞬间就被寒风扯散。

叫卖声也有气无力，很快湮没在风声里。

夏小昕的小摊，更是透着股瑟缩。

那些竹编的、布艺的小物件，在寒风中显得单薄又无用。

她自己也裹着一件半旧的棉袄，领口袖口磨得发白，是阿婆留下的。

饶是如此，手指也冻得僵硬发红，捏着细小的绣花针时，总有些不听使唤。

她面前的粗布上，散落着几盏未画完的小灯——原是打算做点样式别致的壁灯，预备着开春后卖，眼下却没了心思。

还有一个绣到一半的荷包，上面是喜鹊衔梅的图样，梅枝才绣了两三朵，红艳艳的丝线在灰暗的天光下，竟显得有些刺眼。

炭盆是点不起的，只能时不时将双手凑到嘴边，呵两口微弱的热气，或是收进袖筒里暖一暖。

生意自然是惨淡的。偶尔有人匆匆路过，瞥一眼她那些不耐寒的“玩意儿”，便又缩着脖子快步离开。

倒是对面药铺的伙计，这几日跑得格外勤快。

就在她低头，试图用冻僵的手指将一根碧绿的丝线穿过针鼻时，一阵突兀的、喑哑的哭声，顺着凛冽的风，断断续续地飘了过来。

不是一个人哭。

是好几个声音混杂着，苍老的，尖细的，男人的哽咽，女人的嚎啕。

哭声中，夹杂着含糊不清的念叨，像是在喊着谁的名字，又像是在哀叹命苦。

夏小昕的手指一颤，针尖险些扎到指腹。她抬起头，循声望去。

哭声来自西市深处，那片低矮、拥挤的旧屋区。

住在那里的大多是些贫苦人家，拉车的、扛活的、做最底层营生的，还有许多孤寡老人。

此刻，那片灰扑扑的屋顶上方，隐隐有纸钱燃烧的青烟冒起，很快又被风吹散。

又一家。

这已经是这几日里，她听到的第三次、还是第四次了？

倒春寒来得太急太猛，年轻人尚且觉得难熬，那些本就风烛残年、靠着一点微薄热量苟延残喘的老人，便如同风中残烛，轻轻一扑，就灭了。

不多时，唢呐声起了。

那声音，起初是试探性的、呜咽般的一两声，随即，便撕心裂肺地拔高，在寒风里打着旋，尖利而凄凉，硬生生刺破沉闷的市井嘈杂。

是送葬的调子，带着江淮一带特有的悲怆韵味，一声声，像是在替亡者诉说着人世最后的寒苦，又像是在催促生者，赶紧将这冰冷的躯壳送走，免得冻僵在这无情的春天里。

唢呐声一起，西市仿佛更静了些。

连风声都似乎为之一滞。

摊贩们停下了手中的活计，行人也驻足，默默望向那片旧屋区。

脸上没有什么特别的表情，只是木然，一种见惯了生死、近乎麻木的木然。

偶尔有一两声低低的叹息：“又走一个。”

“这鬼天气……”

夏小昕放下了针线。

手指的僵硬似乎蔓延到了全身。

她看着那未绣完的喜鹊，那鲜艳的红梅，在呜咽的唢呐声和隐约的哭嚎里，显得如此不合时宜，甚至有些荒谬。

生的热望，死的冰冷，在这倒春寒的天气里，被粗暴地并置在一起。

她想起前几日，习邶疲倦地说起三百里外庄子上的红白事。

那时听来，像是远处的一个故事，虽然沉重，却隔着一层。

而今，这生死之事，就响彻在耳边，发生在几十丈外的陋巷里，被寒风直接拍到脸上。

唢呐声越来越近，送葬的队伍似乎要穿街而过。

按照习俗，队伍会经过西市，走一段路，再转向城外的义冢。

夏小昕看到有人开始收拾摊位，让出道路。

她也默默地将摊布上的物件，一件件收回藤箱里。

那未画完的灯，那绣了一半的荷包，都草草塞了进去。

就在这时，一股极其清冽、甚至比这倒春寒更凛冽几分的酒香，混杂着一丝不易察觉的、仿佛自冰雪深处带来的寒意，悄然弥散开来。

夏小昕动作一顿。

她甚至没有抬头去看，就知道是谁来了。

习邶依旧提着她那只鎏金酒壶，无声无息地站在了摊位旁。

她今日的装束几乎融入了这灰暗的天气——一身毫无纹饰的玄青色长衣，外罩着同色的、仿佛能吸收所有光线的厚重斗篷，风帽拉起了一半，遮住了小半张脸。

露出的下颌线条紧绷，嘴唇抿成一条苍白的直线。

她的脸色比上次见到时更差，不是疲惫，而是一种近乎透明的、被寒气浸-透了的白，唯有那双浅琥珀色的眼睛，在风帽的阴影下，异常明亮，却又异常寒冷，像是封冻的湖面，底下涌动着看不见的暗流。