梁平之看着她。“什么意思？”

“我不想让柏一方碰那些画。至少，不能是他一个人说了算。那些画是妈画的，她留给我和柏书的。不是留给他的。”

梁平之放下手中的文件，靠在椅背上，看着天花板。天花板上有一盏日光灯，灯管的一端有些发黑，闪了两下，又亮了。他看了那盏灯很久，像是在考虑什么，又像是什么都没在想。

“你想怎么做？”他终于问。

“先把雾满拦江里没卖出去的画整理出来，登记造册。然后联系那些买家，问他们愿不愿意借画给另一个展览——不是柏一方的那个，是我们自己的。”

“你自己的？”

“嗯。我和柏书的。妈的遗作展，由子女主办，不经过柏一方。”

梁平之看着她，目光里有一种复杂的东西——是惊讶，是欣慰，还是心疼，她分不清。也许都有。他站起来，走到窗前，背对着柏吴，看着窗外的雾满河。河面上的水汽又浮起来了，把对岸的树和房子都糊成了一片灰蒙蒙的剪影。

“你知道这会很麻烦，”他说，“你父亲不会善罢甘休。他有媒体资源，有法律团队，有河市半个商界的人脉。你只有一间画室、一盒颜料和一支画笔。”

“我知道。”

“你不怕？”

柏吴想了想。“怕。但不能因为怕就什么都不做。”

梁平之转过身来。他的眼眶有点红，不是因为哭，是因为老了。老了眼眶就浅了，藏不住东西。他看着柏吴，像在看另一个人——不是吴妗同，是柏吴本人。一个独立的、有自己的意志和判断的、不再需要被任何人保护的成年人。

“我帮你，”他说，“你只管整理。别的我来。”